Delirium tremens.
São 2 da manhã, e continuo a pé. A puta de uma melga roda em torno de mim.
O meu gato mia.
Esferovite em cima da mesa. 'Estórias' da (des)organização do espaço. E da mente.
Dói-me a cabeça.

"He wants to die in a lake in Geneve,

Where the moutains can cover the shape of his nose,
He wants to die where nobody can see him,
But the beauty of his death will carry on, so
I don't believe in him".

Nada mais que maníaco,
Ícaro